那是一个飘着细雨的冬日早晨，我站在校门口，望着手中那张58分的数学试卷，胃里像塞了一块冰。昨天晚上，妈妈检查作业时发现我数学作业本上的红叉比往常多了好几倍，她摸着我的头说："明天发试卷，妈妈相信你能考出好成绩。"
我的手指紧紧攥着试卷边缘，纸角已经被我捏出了褶皱。突然，头顶的雨伞被挪了挪，是妈妈来接我了。她的鼻尖冻得通红，却还笑着问我："怎么样?考得还好吧?"我低着头，盯着自己的鞋尖，小声嘟囔："还...还没发。"妈妈似乎察觉到了什么，但没有追问，只是把热乎乎的豆浆塞进我手里。
中午放学回家，我看见妈妈在厨房里忙活。她今天特意做了我最爱吃的糖醋排骨，油亮的排骨在锅里滋滋作响，香气飘满了整个屋子。我坐在餐桌前，盯着试卷上刺眼的分数，眼泪在眼眶里直打转。"试卷发下来了吗?"妈妈擦着手走出来问。我咬着嘴唇，突然想起老师说过，家长签名是为了督促我们学习，而不是为了责备。
"妈妈，"我深吸一口气，"老师说这次考试难度很大，全班平均分才62分......"我的声音越来越小，偷偷抬眼看向妈妈。她正用围裙擦着手，闻言愣了一下，随即笑着说："那就好，妈妈就知道你这段时间这么努力不会白费。"她伸手揉了揉我的头发，我感觉到有温热的液体滴在手背上——原来妈妈哭了。
晚上，我躺在床上辗转反侧。月光透过窗帘的缝隙洒进来，照在那张被我藏在书包夹层里的试卷上。我知道，妈妈一定看出了我在说谎，但她选择相信我善意的谎言。第二天清晨，我在书桌抽屉里发现了一张小纸条："宝贝，妈妈知道你是个努力的孩子。一次考试不代表什么，重要的是我们从中学到了什么。早餐在微波炉里，趁热吃。——爱你的妈妈"
我打开微波炉，热腾腾的包子冒着白气。咬下第一口时，滚烫的馅料烫得我直吸气，但心里却暖暖的。那张58分的试卷，最终在妈妈的帮助下，变成了我前进的动力。后来每次考试，我都会想起那个飘着细雨的早晨，想起妈妈善意的包容和充满信任的眼神。
原来，善意的谎言就像冬日里的暖阳，它不是欺骗，而是用温柔的方式保护着脆弱的心灵;它不是纵容，而是用理解的力量给予我们重新站起来的勇气。在这个世界上，有一种爱，叫做愿意相信你的谎言;有一种温暖，叫做为了让你安心而说的善意的话。