老房子拆迁那天，我蹲在墙根下捡到一只透明的蜻蜓翅膀。阳光穿过它精巧的脉络，在尘埃里投下细碎的光斑，恍惚间，我又看见了那些沾着露水的早晨。
十岁那年的暑假，我总爱跟着爷爷去村外的池塘边钓鱼。天刚蒙蒙亮，露珠还挂在芦苇叶尖上，成群的蜻蜓就已经在水面上点出无数个圆圈。爷爷的竹竿划破平静的水面，惊起几只红蜻蜓，它们像一团团跳动的火焰，掠过我沾着草屑的膝盖。"小馋猫，等钓到鲫鱼，奶奶给你熬汤。"爷爷的斗笠边缘滴着水珠，他总能用枯树枝在泥地上画出各种蜻蜓的形状。
记得某个起雾的清晨，我在芦苇丛中发现了一只断翅的蓝蜻蜓。它跌落在蒲公英丛里，透明的翅膀折成两半，却还在徒劳地扑腾。我小心翼翼地捧着它回家，用棉签蘸着露水喂它，把碎叶片剪成小床。爷爷蹲在门槛上抽旱烟，烟雾缭绕中他说："这小东西啊，和人一样，受了伤也要挣扎着飞。"三天后的黎明，它终于颤巍巍地停在窗棂上，迎着第一缕阳光飞走了。
后来我渐渐长大，那些与蜻蜓相伴的早晨也随时间褪色。直到去年夏天重返故乡，发现池塘被填成了水泥地，芦苇丛变成了绿化带。某个清晨路过旧址时，我看见水泥缝里趴着一只蜻蜓，它的翅膀在朝阳下折射出七彩的光，就像当年那只蓝蜻蜓振翅欲飞时的模样。
此刻握着从老墙根捡到的蜻蜓翅膀，我突然明白，那些沾着晨露的时光从未真正消失。它们化作夏日里忽闪忽闪的光点，藏在记忆的褶皱中，每当微风拂过，就会轻轻颤动。就像爷爷说的，有些美好不会因为消逝而减损，它们只是换了一种方式，继续在我们的生命里轻盈起舞。