那个停电的冬夜，我在老屋的阁楼上点起蜡烛，翻看曾祖父的日记。烛光摇曳，将我的影子投在斑驳的墙上，仿佛另一个自己在随光起舞。
日记的纸张泛黄发脆，字迹却依然清晰。曾祖父写道：“今夜巡山，油灯被风吹灭。独坐山巅，忽见满天星斗低垂欲语，方知真正的光明不在灯里，而在心中。”
我合上日记，吹灭蜡烛。黑暗瞬间吞噬了整个房间，但奇怪的是，眼睛渐渐适应后，我看见了比点灯时更多的东西——月光透过窗棂，在地上画出银色的格子;墙角的老蜘蛛网泛着微光，像夜空的星座;就连空气中漂浮的尘埃，也变成了闪烁的星屑。
原来，黑暗不是光明的缺席，而是另一种看见。
我想起曾祖父的一生。他年轻时留学海外，学成后却毅然回到这座小城，在山村小学教书直到白发苍苍。很多人说他傻，放弃了大好前程。可他总是笑笑：“城市的灯太亮，会让人忘记自己也会发光。”
此刻，在完全的黑暗中，我终于明白了他话中的深意。当我们依赖外在的光明时，内心的灯便渐渐黯淡。唯有在黑暗中，我们才会点亮那盏从未熄灭的心灯。
这盏灯，是曾祖父在煤油灯下批改作业时的专注，是他在崎岖山路上家访时的坚定，更是他在每个孩子心中种下的希望。他去世多年，可经他启蒙的孩子，有的成了医生救治病患，有的成了老师培育新人，有的成了工匠传承技艺——他们都在各自的岗位上，继续点亮着这盏灯。
窗外，供电恢复了，整座城市重放光明。但我没有开灯。因为我终于懂得，真正的光明不是驱散黑暗，而是在黑暗中依然能看清方向;不是让万物无所遁形，而是让我们学会在暗处也能发现美。
我起身下楼，心中那盏灯已然点亮。它不耀眼，却足够照亮脚下的路;不炽热，却足以温暖前行的心。
这盏灯，将在我手中传递下去——当人人都点亮心灯，这世界便不再需要太阳。