清明扫墓作文
"清明前后，种瓜点豆"，可今年清明的风里没有泥土香，只有淡淡的艾草味。天刚蒙蒙亮，我和爸爸妈妈就提着竹篮往山上走，竹篮里装着奶奶生前最爱吃的青团、白菊，还有爸爸新折的柳枝。
山路边的野蔷薇开得正艳，粉白的花瓣上还沾着露珠。妈妈走在前面，蓝布围裙被风吹得飘起来，像片温柔的云。她不时回头叮嘱我："慢点儿，台阶滑。"可我知道，她心里比谁都急——这是奶奶走后的第三个清明，往年都是奶奶站在路口等我们，如今换我们去看她了。
祖坟在山腰的老槐树下，碑前的荒草长得齐膝高。爸爸放下竹篮，蹲下来拔草，手指被草叶划出细小的血痕也不在意。"你奶奶生前最勤快，"他轻声说，"总说坟头干净了，她在地下才舒坦。"我蹲在旁边帮忙，指尖碰到冰凉的墓碑，忽然想起小时候奶奶给我编柳条帽，也是这样粗糙又温暖的手。
摆好青团和菊花，妈妈点燃香烛。青烟袅袅升起时，她突然捂住嘴："那年你发高烧，你奶奶背着你走十几里山路看病，鞋都磨破了......"话没说完，眼泪就砸在香灰上。爸爸递过纸巾，自己也红了眼眶。我望着碑上奶奶的照片，她还是笑眯眯的样子，眼角的皱纹像朵绽开的菊花。
下山时，山风掠过耳畔，仿佛听见奶奶哼童谣的声音。妈妈折了根柳枝插在坟头，说："这样您就知道我们来了。"爸爸把带来的风筝线系在槐树上，线轴在风里转着，像谁在天上放了个彩色的梦。
回家的路上，竹篮空了，可我心里装满了沉甸甸的东西。原来清明不只是扫墓，更是把思念折成柳枝，插在心里的坟头;是把回忆酿成艾草香，让那些爱我们的人，永远活在我们的春天里。
晚上吃青团时，我咬到一口红豆馅，甜津津的。妈妈说，这是奶奶的味道。我望着窗外的月亮，忽然觉得它像块大大的月饼，奶奶一定也在天上，和我们望着同一片月光呢。
清明扫墓记作文
清明时节，细雨霏霏，空气中弥漫着湿润的泥土气息。按照家里的传统，我和爸爸妈妈早早地备好鲜花、水果和清扫工具，踏上了前往烈士陵园扫墓的路。路上的行人大多神情肃穆，手里捧着祭扫的物品，向着同一个方向前行，这份不约而同的庄重，让我更深刻地体会到了清明节的特殊意义。
来到烈士陵园，首先映入眼帘的是高耸的烈士纪念碑，碑身上“革命烈士永垂不朽”八个大字在细雨中格外醒目。我们先沿着整洁的石阶缓步走上纪念碑前的广场，爸爸拿出抹布，仔细擦拭着碑座上的灰尘，妈妈则将带来的白菊整齐地摆放在碑前。我学着爸爸妈妈的样子，轻轻整理着花枝，目光落在纪念碑上，脑海里浮现出课本中革命先烈们英勇战斗的画面，心中涌起深深的敬意。
随后，我们来到烈士墓区。这里的墓碑排列整齐，每一块墓碑上都刻着烈士的姓名和生卒年月，有些墓碑上甚至没有留下照片，只有简单的文字介绍。爸爸指着其中一块墓碑告诉我，这位烈士牺牲时才二十岁，和现在的大哥哥年纪相仿，却为了保卫国家献出了宝贵的生命。我蹲下身，小心翼翼地拔掉墓碑周围的杂草，雨水打湿了我的衣角，我却丝毫没有察觉，只觉得此刻的每一个动作都充满了意义。
清扫完毕后，我们站在墓碑前默哀。细雨无声地落下，仿佛在为烈士们哀悼。爸爸轻声给我讲述着烈士们的英雄事迹，从战火纷飞的年代到和平时期的坚守，每一个故事都让我热泪盈眶。我默默在心里许愿：一定要铭记烈士们的牺牲与奉献，珍惜现在来之不易的幸福生活，努力学习，将来做一个对社会有用的人。
离开烈士陵园时，雨渐渐停了。回头望去，纪念碑在夕阳的余晖中显得更加庄严。这次清明扫墓，不仅让我感受到了传统节日的厚重底蕴，更让我接受了一次深刻的精神洗礼。烈士们的精神将永远激励着我前行，这难忘的经历也将永远刻在我的记忆深处。
清明扫墓作文
清明时节，细雨如丝。我跟着父母，踩着蜿蜒的山路去给祖父扫墓。
山色空蒙，杜鹃的啼声从雾里传来，一声声，像替远行者指路。祖父的坟在半山腰，青石垒就，一年未见，已被蔓草掩去半边。父亲先用镰刀割草，刀光起落，草屑飞散;我弯腰拔起顽固的草根，泥土沾在指尖，带着潮湿的腥香。母亲把白菊、供果依次摆好，又点上三炷香。青烟袅袅升起，仿佛一条细线，牵住人间与天堂。我望着祖父的遗像，心里默念：“爷爷，我来看您了。”记得幼时，他牵着我在这条山路上摘野果，笑声滚落谷底。如今我长高，他却安睡在冰冷的石碑下。雨丝落在脸上，和泪水混在一起。父亲拍拍我的肩：“别哭，让爷爷看见你长大的样子。”我抬头，努力把背挺直。香烬落下时，我们合掌三拜，鞭炮声在雾里炸响，像替祖父回应。
下山时，雨停了，一树山樱开得正盛，花瓣被风扬起，飘向新绿的田野。我忽然明白，扫墓不仅是告别，更是把根续进自己的血脉。祖父虽远，却将光亮与坚强留给了我。明年清明，我会再来，告诉他我的成长与梦想。
清明扫墓作文
"清明时节雨纷纷"，今年的清明却格外开恩，晨光微熹，雨丝收起了漫天的愁绪。我们一家人驱车前往郊外的青龙山，去祭扫从未谋面的爷爷。
奶奶起得最早，她将亲手折的纸钱、金元宝仔细装进竹篮，又蒸了爷爷生前最爱的青团。我望着她佝偻的背影，忽然明白，有些思念，从未因时光而褪色。
山间的路被雨水洗得发亮，两旁的松柏愈发青翠。空气里混着泥土和青草的芬芳，偶尔几声鸟鸣，让肃穆的山路多了几分生气。爸爸走在最前面，手里提着沉甸甸的祭品，他的步伐比平时沉重许多。
终于到了爷爷的墓前。墓碑上的照片已有些模糊，但那双眼睛依旧温和地笑着。我从未见过他，却在这一刻，通过血脉的联结，感受到了某种遥远的温度。
奶奶颤巍巍地蹲下，用湿布一遍遍擦拭墓碑，仿佛在抚摸爷爷的脸颊。她絮絮叨叨地念着："老头子，你看，孙子长高了，学习可努力了……"声音越来越轻，最后化作一声叹息。爸爸点燃香烛，青烟袅袅升起，带着我们的问候飘向远方。我学着大人的样子，恭敬地鞠了三个躬。
烧纸钱时，奶奶特意留出一叠，让我在角落画个圈。"这是给你爷爷的，"她说，"他在那边也要过得好。"我认真地画着，忽然觉得这并非迷信，而是一种深情的仪式——我们用这种方式，与逝者对话，让记忆延续。
下山时，我回头望去。墓碑静静伫立在苍松翠柏间，不再是冰冷的石头，而是连接两个世界的桥梁。爸爸轻声说："爷爷若知道你现在这么懂事，一定很欣慰。"
那一刻，我忽然懂得了清明的意义。它不仅是缅怀，更是传承。我们祭奠逝者，是为了记住来路;我们铭记先人，是为了更好地前行。那些离开的人，并未真正消失，他们化作了我们脚下的土地、心中的信念，以及血脉里永不褪色的记忆。
山风拂过，带来远处春花的香气。生命如此短暂，而爱与思念，却能跨越生死，代代相传。