仿写《童年的水墨画》
溪头的萤火是夜揉碎的星子，我提着玻璃罐蹲在田埂边，看爷爷摇着蒲扇讲“流萤引路”的古话。他的草帽檐压得低，漏出的银发沾着稻花的香，声音像浸了井水的西瓜：“从前有个娃，追着萤火跑过十八亩田，最后在萤火里找到了丢失的梦。”我攥紧竹网兜，鼻尖沾着草屑，连呼吸都怕惊飞了草窠里忽明忽暗的光。
蝉鸣把暑气熬成稠蜜时，我们便出发。爷爷举着煤油灯走在前头，昏黄的光晕里，他的影子在田埂上晃成老树的枝桠。我踩着他的脚印跑，裤脚被露水打湿，凉丝丝的痒从脚踝爬上来。“慢些，萤火怕响。”他回头叮嘱，蒲扇摇出的风里裹着艾草的苦香——那是他特意在裤腰上别了艾草包的缘故。
田埂边的野菊丛里，萤火虫正提着绿灯笼跳舞。我猫着腰举网兜，竹枝却总在半空颤，惊得它们“呼”地散成一片星雾。爷爷笑着接过网兜，手腕轻旋，像画水墨画时勾线：“要等风停，等它们歇在草尖上，像等一滴墨落稳在宣纸上。”他的动作慢得有章法，网兜刚触到草叶，一只萤火虫便乖乖落进来，绿莹莹的光映得他掌心发亮。我凑过去看，罐里的萤火明明灭灭，像撒了把会呼吸的碎玉。
最难忘的是捉住第一只萤火虫的夜晚。我举着罐子蹦跳，罐壁的温度透过掌心漫开，像握着颗跳动的小太阳。爷爷坐在田埂上笑，用蒲扇替我赶蚊子：“别贪多，留几只给黑夜照路。”可我偏要装满罐，直到罐底的光连成一片银河。后来他悄悄放了两只回去，说：“萤火是夜的眼睛，得留些给走夜路的人。”我望着罐里剩下的几只，忽然懂了：原来捕萤不是占有，是把夏夜的浪漫，轻轻收进童年的玻璃罐里。
如今我搬进城里，很少再见到成片的萤火。可每到夏夜，我总会想起爷爷的蒲扇、田埂的露水，还有罐里明明灭灭的光——那不是童年的消遣，是大自然画的一幅水墨画：草窠是晕染的墨绿，萤火是提按的点睛，爷爷的笑纹里，藏着最暖的留白。
风掠过窗台时，我仿佛又看见田埂上的祖孙俩：一个举着网兜追光，一个摇着蒲扇讲古。童年的萤火早已散入岁月的河，可那幅水墨画，永远在记忆里亮着——像一盏不会熄灭的灯，照见最单纯的欢喜，最温柔的传承。
童年的水墨画
牧童
晨光在青草尖上打了个盹儿，露珠便滚落下来。牛儿低头啃草，尾巴悠闲地画着弧线。牧童斜坐在牛背上，短笛横在嘴边，吹出不成调的音符。风把他的头发吹成蓬松的鸟窝，也把笛声吹散在晨雾里。远处的山影，像一笔浓淡相宜的墨，洇染在天际。
溪边
溪水是一匹活泼的绸缎，哗啦啦地向远方奔跑。一群光脚的孩子蹲在岸边，小手在水里搅动，捞起一把阳光的碎片。不知谁扔了颗石子，水面便漾开一圈圈银白的笑纹。鱼儿倏地散开，又悄悄聚拢，在孩子们的脚趾间捉迷藏。笑声和水声混在一起，叮叮咚咚，溅湿了整个夏天。
田野
稻草人站在田埂上，旧衣衫在风里鼓成一只胖鸽子。麻雀在它头顶盘旋，试探着，终于落下。孩子举着竹竿追过来，惊起一片叽叽喳喳的云。他跑累了，倒在草堆上，望着天空。云朵慢悠悠地走，像一大群吃草的白羊。稻草人的影子拉得很长，轻轻盖住了孩子的梦。
这些画面，不用画笔，却比水墨更鲜活。它们被记忆悄悄收藏，成了心里永不褪色的卷轴。每当夜深人静，便悄悄展开，满纸都是童年的清香。
童年的糖纸画
——仿写《童年的水墨画》
(一)溪边
垂柳把长辫浸在清水里，
山溪像绿绸带轻轻飘。
孩子趴在石沿，
一双小手钓着涟漪。
忽然“扑通”一声，
人影碎了，
草地上跳出一串水珠——
是鱼儿上钩，还是童年在偷笑?
(二)操场
午后的阳光像蜂蜜，
黏在翻飞的毽羽上。
孩子甩开辫子，
一下、两下，
把笑声踢进蓝天。
橡皮筋牵着风，
“马兰开花二十一……”
数字是跳动的露珠，
滚过舌尖，滚过心跳，
落地时——
影子被夕阳系成蝴蝶结。
(三)夜院
月亮挂在老槐树的钩子上，
星子撒下一把碎盐。
孩子躺在竹榻，
把蒲扇当船桨，
悄悄划进银河的渡口。
萤火是灯塔，
蛙鼓是节拍，
故事在奶奶的蒲扇里
一摇、一晃，
便把整个夏夜
折进甜甜的梦。
仿写《童年的水墨画》两篇
篇一：溪边
溪水像块透明的绿绸，裹着细碎的光斑流淌。竹篮悬在岸边，钓线垂进清凉里，钓起一串气泡与涟漪。孩童蹲在青石上，鼻尖沾了泥点，目光追着游鱼打转。风掠过高柳，落下几片新叶，与他的笑声一起，沉在浅浅的溪底，晕开童年的温柔。
篇二：田埂
菜花铺成金色的海，蜂蝶在花间穿梭。竹编的小篮挎在肩头，孩童踮脚采摘蒲公英，绒毛沾了满衣。田埂上的脚印歪歪扭扭，追着蜻蜓跑过暖阳。风卷着麦香扑来，把他的身影揉进春色里，定格成一幅鲜活的童年画卷。