我依然作文
秋日的风卷着桂香钻进楼道时，我又站在了那扇熟悉的门前。门漆有些剥落，铜锁却擦得发亮——这是奶奶的家，三年前她搬去和叔叔住，这里便空了下来。
我掏出钥匙，金属碰撞声在楼道里荡开。推开门，灰尘在阳光里跳舞，像一群迷路的小精灵。我放下书包，径直走向阳台。那盆茉莉还在，瓦盆边沿缺了一小块，是去年我帮奶奶浇水时磕的。叶片蒙着薄灰，却仍倔强地朝着光的方向伸展，叶脉清晰得像老人手上的掌纹。
记得七岁那年，我在这盆茉莉旁哭鼻子。数学考砸了，老师说要家长签字，我怕奶奶看见红叉难过，蹲在阳台不肯吃饭。奶奶没说话，只摘下一片茉莉叶，放在我手心里：“叶子落了会再长，错了题改了就是好孩子。”她用那双布满老年斑的手，一笔一画教我订正错题，夕阳把我们的影子叠在花盆上，像一幅不会褪色的画。
后来奶奶病了，记性越来越差，却总在清晨摸索着给茉莉浇水。有次我去看她，她攥着水壶喃喃：“该浇水了，小孙女喜欢闻花香。”那时她的手已经抖得握不稳壶，水洒在围裙上，晕开一片深色的痕。
如今我站在阳台上，找出抹布仔细擦去叶片上的灰。水珠顺着叶尖滚落，滴进瓦盆里，发出“嗒”的轻响，像奶奶从前哼的童谣。我依然记得她教我订正错题的样子，依然记得她递来茉莉叶时的温度，依然相信，有些东西不会被时间冲淡——比如爱，比如希望，比如一盆在风里依然挺直腰杆的茉莉。
风又起，几片叶子轻轻颤动。我忽然明白，奶奶给我的从来不是一盆花，而是一种面对生活的姿态：无论经历怎样的风雨，依然向上，依然向阳，依然在尘埃里开出自己的香。
我依然坚持作文
成长的路上，有欢笑也有挫折，有放弃的念头也有坚持的勇气。每当我遇到困难想要退缩时，总会想起那句话：“坚持就是胜利”，而我，依然选择坚持，不负时光，不负自己。
记得我刚开始学跳绳的时候，特别困难。拿起跳绳，刚甩一下，绳子就缠在腿上，要么就是跳得太慢，连不上节奏。练了一会儿，我就气喘吁吁，腿也酸得抬不起来，心里暗暗想：太难了，我不想学了。
妈妈看到我沮丧的样子，温柔地鼓励我：“孩子，做任何事情都不能半途而废，刚开始难很正常，只要你坚持练习，一定能学会。”听了妈妈的话，我低下了头，想起自己想要跳绳达标、和小伙伴们一起玩耍的心愿，又重新拿起了跳绳。
从那以后，每天放学后，我都会抽出半小时练习跳绳。摔倒了，就立刻爬起来，整理好绳子继续跳;跳累了，就休息一会儿，调整呼吸再坚持。有时候，胳膊被绳子抽得发红，腿也酸得发软，我也想过放弃，但一想到妈妈的话，想到自己的心愿，就又咬牙坚持了下来。
慢慢地，我跳得越来越熟练，从一开始一分钟只能跳几十下，到后来能跳一百多下，甚至能跟上小伙伴们的节奏，一起玩跳绳游戏。当我第一次跳绳达标时，心里充满了喜悦，我知道，这都是坚持换来的成果。
如今，不管遇到什么困难，不管是学习上的难题，还是生活中的挑战，我依然选择坚持。因为我明白，坚持不是一句口号，而是一次次不放弃的努力。我依然坚持，相信只要脚踏实地，持之以恒，就一定能收获属于自己的成功，遇见更好的自己。
我依然热爱作文
初三的晚自习总是漫长而压抑。九点回到家，书桌上堆叠的试卷像一座小山，压得人喘不过气。同学们纷纷收起了篮球、锁住了画板、合上了琴盖，说等中考结束再续前缘。我也曾动摇过，但当笔尖触到纸面的那一刻，我知道——我依然热爱写作。
这种热爱源自私密的夜晚。当全家人都已入睡，我拧亮台灯，铺开稿纸，白天的喧嚣便如潮水般退去。文字在纸上流淌，像春溪解冻，像秋叶飘零，把那些无处诉说的心事都化作了墨迹。可那次月考的失利，让这份热爱遭遇了风暴。
"别写了，浪费时间。"母亲皱着眉头，把我未完成的稿子塞进抽屉，"你看隔壁小林，一心一意刷题，名次进步了多少?"我望着紧闭的抽屉，像望着被囚禁的鸟，胸口发闷。
那个周末，我独自去了学校后山的樱花林。花期已过，满地落英，但枝头已结出青涩的小果。我坐在石阶上，忽然明白：樱花不会因为花期短暂而不绽放，溪流不会因为终将入海而不歌唱。写作于我，不是消遣，而是呼吸。没有它，我只是一个刷题的机器，而不是鲜活的少年。
当晚，我对母亲说："给我半小时，半小时后我保证高效完成作业。"我的眼神里有从未有过的坚定。也许是那目光打动了她，她沉默片刻，轻轻点头。
现在，我依然在深夜写作。笔触依然稚嫩，故事依然青涩，但每一个字都是我真切的脉搏。当同龄人谈论着"等以后"时，我选择"依然"——因为我知道，热爱不是生活的奢侈品，而是生命的必需品。我依然热爱，在试卷的缝隙里，在时间的夹缝中，为灵魂保留一片自留地。这"依然"二字，是我对成长最温柔的反抗，也是对初心最坚定的守望。
我依然作文
整理书架时，那个深蓝色封皮的笔记本掉了出来。封面上用银色笔写的“记录生活”四个字已经有些褪色，边角也卷了起来。我轻轻翻开，纸张泛黄，字迹从稚嫩到工整，密密麻麻地铺满了每一页。
这是我从初中开始写的第一本日记。那时，老师布置了一个特殊的作业——“记录生活”，要求每天写三句话。起初，我应付了事，写些“今天吃了什么”“天气如何”之类的流水账。直到有一天，我在回家的路上看见一只流浪小猫，它蜷缩在垃圾桶旁，眼睛怯生生地看着我。我跑回家拿了些牛奶和面包，小心翼翼地放在它面前。那天，我在日记里写道：“小猫喝牛奶时，尾巴轻轻摇了摇。它的信任，比牛奶更温暖。”
从那以后，我的日记变了。我开始记录那些容易被忽略的细节：外婆缝补衣服时，阳光在她白发上跳跃的光斑;同桌悄悄塞给我的半块巧克力，包装纸在课桌下窸窣作响的声音;雨后操场上，踩在水洼里溅起的水花，像破碎的镜子映出天空的蓝。
初中毕业那年，我攒了满满三本日记。高中学业繁重，我曾想过放弃。但某个深夜，当我翻看那些记录时，发现平凡的日子竟被文字赋予了独特的光泽。于是，我依然坚持着。哪怕只是一句话，哪怕只是“今天云的形状像棉花糖”，我也不愿让日子在记忆里悄然滑落。
大学时，我开始用相机代替部分文字。按下快门的瞬间，光与影被定格，但那些镜头之外的温度——风吹过树叶的沙沙声、咖啡店里低低的交谈声、远处传来的钟声——依然需要文字来承载。我依然相信，有些感受，只有文字能抵达。
如今，工作忙碌，生活节奏飞快。我依然坚持着这个习惯。有时只是睡前的几行字，有时是一段长长的随笔。我的记录工具从纸质本变成了电子文档，但那份初心从未改变——我想留住时光，留住那些看似普通却独一无二的瞬间。
我依然记得最初写日记的那个下午，阳光斜照进教室，老师说：“生活不是缺少美，而是缺少发现美的眼睛。”这句话，成了我坚持的理由。在快节奏的现代生活中，我依然愿意慢下来，用笔尖或键盘，记录每一朵花开的声音，每一次日落的温柔，每一份相遇的温暖。
合上日记本，我走到窗前。窗外的梧桐树正在落叶，一片金黄的叶子打着旋儿，缓缓落下。我拿出手机，拍下这一幕，然后在备忘录里写道：“秋风起，梧桐叶落，像一封封写给大地的信。我依然在记录，依然在感受，依然在爱着这平凡而珍贵的人间。”
是的，我依然。依然相信文字的力量，依然珍惜生活的细节，依然愿意在时光的长河里，做那个拾捡贝壳的孩子。因为我知道，那些被记录下的瞬间，终将成为生命中最温暖的底色。