蝉鸣撕开晨雾的夏日，我总会想起老宅院角的那片荷塘，想起那些停在荷叶上的蜻蜓，想起爷爷布满皱纹的手掌牵着我走过的清晨。那些闪着光的瞬间，像被晨露浸润的蜻蜓翅膀，轻轻停在记忆深处。
那时的早晨总来得格外早。天刚蒙蒙亮，爷爷就会把我从床上抱起，揣着玻璃罐和芦苇竿，往荷塘边走去。露水打湿了裤脚，凉丝丝的，荷叶上的水珠滚来滚去，映着初升的朝阳，像撒了一地碎金子。“轻点走，别惊着它们。” 爷爷的声音压得很低，手指着荷叶尖 —— 一只红蜻蜓正停在那里，透明的翅膀泛着淡淡的橙光，尾巴微微翘起，像个骄傲的小公主。
我举着绑了蛛网的芦苇竿，屏住呼吸慢慢靠近，可刚一伸手，蜻蜓就 “嗡” 地一下飞走了，只留下一圈圈涟漪在荷叶上散开。爷爷笑着揉我的头发：“傻丫头，蜻蜓是荷塘的信使，得等它们愿意停下才行。” 他拉着我坐在青石板上，教我分辨蜻蜓的种类：“红的叫‘赤卒’，蓝的是‘青头楞’，最常见的黄蜻蜓，是荷塘的守护者呢。” 我趴在他膝头，看着蜻蜓们在荷叶间穿梭，有的停在花苞上歇歇脚，有的贴着水面点出一串水花，心里觉得奇妙极了。
有一次，我终于捉到一只黄蜻蜓。它的翅膀在我手心里轻轻颤动，细弱的腿上带着细小的绒毛。爷爷赶紧拿来玻璃罐，垫上几片新鲜的荷叶，小心翼翼地把蜻蜓放进去：“记得傍晚要放它回家，不然它妈妈会着急的。” 那天我抱着玻璃罐，走到哪儿都带着，吃饭时放在桌边，写作业时摆在一旁，看着蜻蜓在罐子里扑扇翅膀，心里满是欢喜。傍晚时分，我和爷爷一起把它放回荷塘，看着它飞向夕阳，直到变成一个小小的光点。
后来我上了小学，搬到了城里，很少再回老宅。去年暑假回去时，荷塘已经被填平，种上了蔬菜，再也看不见那些飞舞的蜻蜓。爷爷坐在院门口的竹椅上，眼睛有些浑浊，却还是笑着对我说：“还记得你小时候捉蜻蜓，把蛛网都弄破了。” 我靠在他身边，忽然想起那些清晨的露水、荷叶的清香，还有蜻蜓翅膀的微光，眼泪忍不住掉了下来。
现在爷爷走了，可每当夏日的晨光透过窗户洒在书桌上，我总会想起那些蜻蜓，那些早晨。它们藏在时光的褶皱里，带着爷爷的温度，提醒着我曾经拥有过的纯粹与美好。那些蜻蜓或许早已飞走，但那些清晨的记忆，永远停留在我心里，温暖而明亮。