教室后墙的倒计时牌又翻过一页，粉笔灰在阳光里浮沉，我望着课桌上那道浅浅的划痕——那是初三第一次月考失利后，我用圆规狠狠划下的。
彼时的挫败感还残留在指尖，可此刻，讲台上老师手中的校服熊钥匙扣正闪着微光，上面印着我们学校的校徽，也映着我重新亮起来的眼睛：原来梦想，真的可以从这个装满粉笔与试卷的教室起航。 记得刚入学时，我总爱趴在走廊栏杆上看高三学长们跑操。他们喊口号的声音撞碎晨雾，校服衣角被风鼓起，像一群即将启航的海鸥。那时我悄悄把"考上那所重点高中"的愿望写进日记本扉页，却没想到前路会如此崎岖。第一次月考数学卷上刺眼的78分，让我躲在卫生间哭红了眼睛;晚自习背书时，窗外的蝉鸣总像在嘲笑我的笨拙。 转折发生在那个深秋的晚自习。我对着函数图像咬着笔头发呆，班主任轻轻放下一杯热牛奶，杯壁的温度透过纸杯传到掌心。"我看过你初二的几何笔记，"她指着窗外渐红的枫叶，"那时候你总把辅助线画得比谁都直。"我愣住了——原来在那些我以为无人注意的日子里，努力早已悄悄发芽。 从那天起，我的书包里多了个巴掌大的错题本，每一页都贴着不同颜色的便签;课间不再疯闹，而是追着老师问那些没听懂的步骤;连食堂打饭时，都要和同桌互相抽背英语单词。当模拟考的数学卷再次发下来，118分的红色数字旁，老师画了个翘起大拇指的小人。
现在，我站在教学楼的连廊上眺望远方。风掀起校服衣角，带来隔壁班朗朗的读书声。那只校服熊钥匙扣被我挂在笔袋上，每次低头写字时都能看见。我知道，那些熬过的夜、写空的笔芯、浸透汗水的校服，都在为未来的航行积蓄力量。梦想从来不是遥不可及的星辰，它就藏在我们认真书写的每一道题里，在我们咬牙坚持的每一个清晨里，从这个装满青春与热血的教室出发，终将驶向更辽阔的远方。