清晨五点，扫寺的老僧在石阶上发现一只冻僵的蜻蜓。他没有扫走它，反而解下棉袍的前襟纽扣，为这个小生命筑了个临时避风所。
“它在听早课呢。”小沙弥要伸手去碰，老僧轻轻拦住。第一缕晨光照在蜻蜓翅膀上时，薄翼突然开始颤动，仿佛真被诵经声唤醒。这个寻常的清晨，因这份对微小生命的敬重，瞬间充满禅意。
菜市场的豆腐陈永远慢吞吞。别人用石膏点豆腐，他偏要挤浆水。顾客抱怨等得久，他便送一勺热豆浆：“急什么?豆腐在锅里修行呢。”确实，他做的豆腐总带着豆香，像把整个秋天的阳光都封存在了豆脂里。这份慢，是禅意在日常里的落脚。
最动人的禅意藏在邻家奶奶的针线篮里。她补衣服不追求完美，反而在补丁上绣朵小小的梅花。“残缺也是生活的一部分，”她眯眼穿针，“我们要做的不是掩盖，而是让它开出花来。”那件带着梅花的旧衣，比任何新衣都更显珍贵。
如今我的书桌上总摆着只陶碗。不插花，不盛物，就让它空着。阳光经过时，碗底会游动着窗格的光影;夜雨敲窗时，它能接住三两滴清响。朋友笑我摆个空碗占地方，我却觉得——这留白处，正盛放着最丰盈的禅意。
原来禅意从不在深山古寺，而在扫地的笤帚间，在点豆腐的卤水里，在补衣的针脚上。当我们学会在浮躁中保持从容，在忙碌中留有闲情，每个平凡日子都能过成诗。