踏入公园西门，穿过那片总有人练太极的广场，荷香便隐隐约约地飘来了。那香气起初是一缕，走得越近，便织成了一张清凉的网，将七月的燥热隔在了身后。
荷花池就这样静静地卧在城市中央，像一枚被遗忘的碧玉。
池子不大，却被荷叶铺得满满当当。那些叶子，有的紧贴水面，平展展地承接着阳光雨露;有的则高高擎起，在微风中轻轻摇曳，宛如少女的裙裾。它们层层叠叠，绿得很有层次——新叶是嫩生生的黄绿，老叶是沉甸甸的墨绿，在水面上交织出一幅深浅有致的画卷。
荷花从这些绿伞中间探出头来。有的还只是青粉色的花苞，紧紧合拢着，像一支支蘸饱了颜料的毛笔，指向天空;有的已经粲然绽放，露出中央金黄的莲蓬，花瓣薄如蝉翼，在日光下几乎透明。还有几朵开得倦了的，花瓣边缘已显出憔悴，却别有一种风致。最动人的是那将谢未谢的——花瓣半落半倚，既眷恋枝头，又向往流水，恰如人生中那些难以决断的时刻。
水是活的，却不动声色。只有蜻蜓点水时，才会漾开一圈圈细细的涟漪。池水绿莹莹的，看不清底下有什么，但能想象那些洁白的藕节，正如何在淤泥里默默生长。这不正是一种启示么——最美的果实，往往孕育在最不为人见的深处。
池畔有座六角亭，总坐着些老人。他们摇着蒲扇，有一搭没一搭地闲聊，目光却常久久地停在池面上。他们看荷的神态，不像在赏景，倒像在会老友。或许每年夏天，他们都会来这里，看荷开荷落，也看自己生命里的春夏秋冬。
我偏爱黄昏时分的荷池。夕阳给每朵荷花都镀上金边，蛙鸣渐渐响起，晚风带来一丝凉意。这时总想起周邦彦的词：“叶上初阳干宿雨，水面清圆，一一风荷举。”千年前的荷与眼前的荷，就这样在暮色里重逢。
夜深离去时，荷香还追着衣角。这满池的荷花从不在春天与百花争艳，只在盛夏静静开放。它们懂得，每个人、每朵花都有自己的时节。在这喧闹的城市里，荷花池守着一方宁静，也守着一种不随流俗的品格。