十年后的我：
此刻我坐在窗前写信，窗外的香樟树正飘着细碎的花絮。十年后的你，是否还记得这个午后——阳光很好，风很轻，而你即将迎来人生第一次重要的考试。
十年，足够让一个少年长出坚毅的轮廓。但我希望你不要忘记，十七岁这年你是如何笨拙地学习坚强——不是通过什么惊天动地的大事，而是在每一个平凡的日子里：在父亲沉默的背影里读懂担当，在母亲清晨的粥饭里尝出深情，在那些看似微不足道的瞬间，悄悄接过生活的重量。
你还记得吗?那个为父亲洗脚的夜晚，他的手轻抚过你的头发，粗糙的掌纹像岁月的刻印。那一刻你突然明白，坚强不是坚不可摧，而是明知生活的粗糙，依然选择温柔以待。
十年后的你，也许已经走过了更远的路，见过了更大的世界。但请你一定不要嘲笑当年那个少年的稚拙——他所有的恐惧和勇气都是真实的。他曾在深夜里因为一道解不出的数学题哭泣，也曾在黎明到来时擦干眼泪继续演算;他害怕让父母失望，却更害怕从未真正活过。
我不知道你现在身在何方，做着怎样的工作，爱着怎样的人。但我想告诉你：无论你成为了谁，都不要辜负十七岁时的这份赤诚。你可以被生活磨去棱角，但不能磨灭眼中的光;你可以向现实妥协，但不能背叛内心的准则。
如果有一天你感到疲惫，就回到记忆里的这个午后看看。看看那个坐在窗前的少年，他正怀着最朴素的愿望——不仅要让自己变得更好，更要成为父母的依靠，成为照亮别人的微光。
最后，请你替我好好照顾我们的父母。他们的白发是为我们成长的见证。无论你走得多远，都不要忘记：所有的远方，都始于这个有他们的家。
愿十年后的你，眼神依然清澈，脊梁依然挺直。
十七岁的你
于一个香樟花开的午后