当第一缕秋风掠过津城，夏天的燥热便像被无形的手轻轻拂去。
风里有海河的凉，有银杏的黄，还有心底久违的平静。
清晨六点，我沿着五大道慢慢走。风从旧洋楼的窗棂间穿过，带着昨夜雨水的清冽，也带着落叶被阳光晒暖后的干燥气息。它不像夏风那样黏腻地裹住人，而是像一位老友，拍拍你的肩，说一句：“别急，慢慢来。”那些夏天里让我辗转反侧的烦恼——未完成的方案、错过的末班车、说不出口的道歉——在风里忽然变得轻飘，像蒲公英的伞，一吹就散。
午后，风转了个弯，钻进睦南公园的银杏林。金黄的叶子簌簌落下，像一场安静的告别。我坐在长椅上，看一位老人把落叶扫成小小的山丘，又看孩子们把山丘踩得七零八落。风掠过他们的笑声，掠过老人摇头的无奈，掠过我的发梢。那一刻，我忽然明白：夏天的烦恼之所以沉重，是因为我们把它们攥得太紧。而秋风教会我们的，不过是摊开手掌，让一切自然来去。
傍晚，风带着海河的腥甜气息，吹过金汤桥。桥下的游船亮起了灯，像一串流动的星。我站在桥中央，看风把河面的褶皱抚平，看灯光被波纹揉碎又复原。忽然想起母亲常说的一句话：“天大的事，睡一觉再说。”原来秋风也是这个意思——它不急不躁地吹，把白昼的喧嚣吹成夜晚的温柔，把心里的皱褶吹成平静的湖面。
夜深了，风钻进窗缝，带来远处桂花的香。我翻开夏天没读完的书，发现那些曾让我烦躁的句子，如今读起来竟有了从容的韵律。原来不是文字变了，是我的心被秋风重新排版——把拥挤的焦虑空出了行距，把急促的标点换成了悠长的省略号。当最后一页合上，我听见风在窗外轻轻笑：你看，夏天的烦恼，不过是秋天故事的开头。