幸福是什么?小时候总觉得它是橱窗里够不着的糖果，是考试满分时老师的大拇指。直到那个周末的清晨，我在阳台弯腰捡拾散落的阳光时，才忽然明白：幸福从不是遥不可及的星辰，而是藏在日常褶皱里的微光，需要我们弯下腰，用心拾捡。
晨雾未散，我帮妈妈整理阳台的绿植。竹篮里的薄荷长得疯，细长的茎秆缠在一起，像团解不开的绿毛线。我蹲下身，指尖刚碰到叶片，一缕清冽的香气便窜进鼻腔——是去年春天随手插的枝条，竟在无人刻意照料中，长成了满盆的生机。"你看，这盆绿萝又爬上新架子了。"妈妈端着水壶过来，壶嘴倾斜，水珠顺着藤蔓滚落，在瓷砖上溅起细小的虹。我忽然想起上周三晚归，玄关的灯亮着，餐桌上扣着保温桶，掀开是温热的南瓜粥，碗底压着便签："凉了要热，别饿肚子。"那时急着赶作业，只草草扒了两口，此刻蹲在绿植旁，才惊觉那些被忽略的细节里，藏着多少沉默的牵挂。
午后帮奶奶整理老相册。褪色的塑料封皮里，夹着张泛黄的幼儿园合影：扎羊角辫的我趴在桌上，嘴角沾着蛋糕渣，奶奶坐在旁边，用袖口轻轻擦我的脸。奶奶眯着眼睛辨认照片："那时候你才到我腰这儿，现在都比我高半头了。"她翻到一张黑白照，是年轻时的爷爷穿着工装，站在机床前笑："你爷爷常说，机器转得稳，日子才过得稳。"相册的边角被翻得卷起，像被岁月吻过的唇印。我忽然懂了，幸福不是惊天动地的故事，是奶奶擦不净的老花镜，是爷爷机床上磨亮的扳手，是一代又一代人用烟火气织就的温暖经纬。
傍晚和爸爸散步，他指着天上的火烧云说："你看那片云，像不像你小时候画的恐龙?"我抬头望去，橙红与绛紫在天际晕染，真有几分像我五岁时涂鸦的霸王龙。爸爸的脚步慢了些，我这才发现他的鬓角添了白，曾经能把我举过肩头的手臂，如今搭在我肩上时带着岁月的重量。可当他讲起我学骑车摔破膝盖还硬撑，讲起我第一次做饭把盐当成糖，语气里的骄傲与温柔，比晚风更暖。
原来幸福从不在远方，它藏在妈妈浇花时哼的小调里，在奶奶相册的折痕里，在爸爸回忆往事时发亮的眼睛里。我们总忙着追逐远方的风景，却常常忘了俯身捡拾眼前的温暖。那些被我们忽略的"小确幸"，串起来便是人间最珍贵的项链——它告诉我们：被爱包裹的每一天，都是值得弯腰拾捡的幸福。