黄昏的菜市场，灯泡像一串低垂的柿子，把湿漉漉的地面照得油光发亮。我拎着环保袋，在鱼摊前排队，看老板麻利地刮鳞、去腮、冲洗，一片银亮的鳞片“嗖”地飞起，贴在我手背上，冰凉得像一枚意外的邮票。就在我低头想抹掉它时，镜头悄悄拉近——
前方，一位穿碎花衬衫的老奶奶，正踮脚去够最顶层的西红柿。篮子太重，她不得不先放下，再两只手去捧，活像在摘低枝上的月亮。西红柿滚落两个，被雨水洗得鲜红，一路跑到我的脚边。我弯腰拾起，递过去。老奶奶转身，脸上的褶子像扇子“哗”地打开：“乖囡，谢谢你。”那一刻，灯泡的光忽然变得柔软，像有人悄悄调低了世界的音量。
接着，镜头一转。卖豆腐的大叔把一整板嫩豆腐切成方块，动作行云流水，却在最后一刀时手一抖，豆腐“啪”地碎成两半。旁人都替他惋惜，他却咧嘴笑：“碎碎平安，今天不收钱!”随手把碎豆腐装进塑料袋，塞给旁边流着鼻涕的小男孩。男孩愣住，随即绽开比豆腐还嫩的笑容，举着袋子奔向妈妈，一路溅起水花。大叔用沾满豆渣的手背擦汗，冲我眨眼，像在说：生活破了个口，那是光进来的地方。
再远处，角落的咸菜摊，一位穿校服的女孩正把一张十元纸币按在老奶奶手里，自己却只拿了一小袋萝卜干。转身时，她把萝卜干悄悄放进书包侧袋，那里已经躺着几本厚厚的练习册。我猜，那是她晚自习的“能量补给”。她抬头呼了口气，眼镜片蒙上一层雾，像给未来加了一层柔光滤镜。
我也终于买到鱼，提着袋子往家走。回头望去，菜市场依旧嘈杂，却在我记忆里自动配上了舒缓的背景音乐。那些看似琐碎的微小画面——飞起的鳞片、滚落的西红柿、破碎的豆腐、被雾化的眼镜——像散落的珍珠，被一根叫“善意”的细线串成手链，在夜色里闪着温温的光。
原来，生活把最动人的剧本藏在最普通的角落，只需我们放慢0.5秒的快门，就能捕捉到那些毫发毕现的小镜头。它们不张扬，却足以在心底冲印成一张永不褪色的照片，提醒我们：人间很好，值得继续前行。