当城市的霓虹灯依次熄灭，乡村的夏夜便悄悄亮起了另一种光。那是萤火虫，像被遗落的星星，在草丛间、溪水边、稻穗旁，轻盈地飞舞着。它们不喧哗，不张扬，只是用微弱却坚定的光，为黑夜绣上一道道流动的银线。
傍晚七点，天边的最后一抹霞光还未褪尽，田野里便传来了第一声蛙鸣。我坐在外婆家的门槛上，手里捧着一碗刚出锅的绿豆汤，热气在夜风中缓缓升腾。忽然，一点微光从草丛中升起，像是有人在黑暗中划亮了一根火柴，却又不忍熄灭。它忽高忽低，忽左忽右，像是一个调皮的孩子，在和我玩捉迷藏。
渐渐地，一只、两只、三只……越来越多的萤火虫加入了这场光的盛宴。它们不再孤单，而是成群结队地在空中盘旋，像是一条流动的银河，从田野的这头蜿蜒到那头。我屏住呼吸，生怕惊扰了这场自然的奇迹。它们的光并不刺眼，却足以照亮我童年记忆中最柔软的角落。
外婆总会在这个时候搬出她的老藤椅，手里拿着一把蒲扇，轻轻地为我驱赶蚊虫。她的白发在月光下泛着银光，像极了那些飞舞的萤火虫。她指着远处说："看，那是牛郎星，那是织女星，中间隔着的就是银河。"我顺着她手指的方向望去，却觉得眼前的萤火虫比天上的星星还要近，还要亮。
夜深了，萤火虫的光渐渐稀疏，像是一场盛大的演出即将落幕。我躺在竹床上，透过窗棂望着最后几点微光消失在黑暗中。它们飞走了，却把光留在了我的心里。多年以后，当我再次想起那个夏夜，想起外婆，想起那些萤火虫，才明白：有些光，虽然微弱，却足以照亮一生。