暮春的风裹着暖意，我蹲在小区后墙根系鞋带，一抹淡紫突然撞进眼帘。那是株极小的花，茎秆细得像缝衣针，叶片皱巴巴沾着泥，却倔强地从砖缝里探出头来，五片花瓣薄得透光，像谁不小心打翻了紫墨水，在灰扑扑的墙角洇出一点亮。
"这花有什么好看的?"路过的阿姨拎着菜篮嘀咕，"又不是牡丹月季。"我望着它，忽然想起上周在公园见到的场景：园艺工人正给名贵品种的花搭遮阳棚、喷营养液，而那些被精心照料的花朵，有的耷拉着脑袋，有的花瓣边缘已经发黄。反倒是这株没人理会的野花，在汽车尾气里舒展，在行人踩踏中挺立，把每一丝阳光都酿成了绽放的力量。
记得去年深秋，我在郊外山坡见过成片的野菊。它们没有温室的庇护，没有园丁的修剪，甚至要跟杂草抢养分，可当第一场霜落下时，那些星星点点的黄，却把整座荒坡染成了流动的锦缎。那时我才明白，生命的精彩从来不该由出身定义——玫瑰有玫瑰的娇艳，野菊有野菊的倔强，砖缝里的紫花有属于自己的春天。
就像班里那个总坐后排的男生。他成绩平平，衣服洗得发白，课间也不像别人围在一起聊新款游戏。可上次运动会，他报名了三千米长跑，最后一圈摔破了膝盖，爬起来继续跑，冲过终点线时，全班起立鼓掌的声音比给冠军的还响。那天夕阳里，他的影子被拉得很长，像极了墙角那株努力向上的野花。
风又起了，野花的香气若有若无地飘过来。它没有温室花朵的名贵标签，没有路人驻足的赞美，却在自己的季节里，把平凡活成了诗。原来每个认真活着的生命，都有资格拥抱属于自己的春天——不必等谁来浇灌，不必盼谁来欣赏，只要向着阳光，就能把日子开成花。