清明节作文
“清明时节雨纷纷，路上行人欲断魂。”每年的四月五日前后，清明节就到了。这是一个既充满思念，又孕育生机的日子。
那天一早，天空飘着细细的雨丝，像给大地披上一层薄纱。我们一家人提着竹篮，里面装着纸钱、香烛和奶奶提前准备好的青团，去给太爷爷扫墓。山路湿滑，两边的野草沾着水珠，空气里有泥土和青草混合的味道。
墓地在山坡上，碑前的杂草已经被清理干净。爸爸先用扫帚轻轻扫去碑上的灰尘，妈妈摆上青团和一碟水果，点上香烛。青烟袅袅升起，像是带着我们的问候飘向远方。我蹲下身，把一束小白花放在碑前，心里默默地想：太爷爷，我又来看您了。
祭祀结束后，我们在山脚下的小亭子里休息。奶奶说，以前太爷爷最爱吃她做的青团，如今每到清明，她就多做些，一半祭奠，一半分给亲人尝。咬一口青团，糯米的清香混着艾草味，甜而不腻。
回家的路上，雨停了，路边的柳树抽出嫩绿的新芽，油菜花开得一片金黄。爷爷指着田里的秧苗说：“清明前后，种瓜点豆，这是个忙着播种的季节。”我这才明白，清明节不仅是怀念逝去亲人的日子，也在提醒我们珍惜当下，好好生活，让希望在新土里生根发芽。
清明忆思作文
“清明时节雨纷纷，路上行人欲断魂”，每当这首古诗在耳边响起，我就知道，清明这个承载着思念与敬意的节日，悄悄来到了我们身边。它不像春节那样热闹，也不像中秋节那样团圆，却有着独有的庄重与温情。
清明节的早晨，天阴沉沉的，偶尔飘来几滴细雨，给这个节日增添了几分淡淡的忧伤。爸爸妈妈带着我，提着准备好的祭品，去郊外的烈士陵园，缅怀那些为了我们幸福生活而牺牲的烈士们。一路上，行人都神色庄重，没有了往日的欢声笑语。
来到烈士陵园，首先映入眼帘的是一座高高的纪念碑，上面刻着“革命烈士永垂不朽”八个苍劲有力的大字，在细雨中显得格外庄严。我们排着队，向纪念碑深深鞠躬，表达我们最崇高的敬意。爸爸妈妈告诉我，这些烈士们，用自己的生命换来了我们今天的和平与幸福，我们永远不能忘记他们。
祭拜完烈士，我们又去给去世的爷爷扫墓。爸爸拿起扫帚，小心翼翼地扫去墓碑上的灰尘，妈妈把精心准备的鲜花和祭品放在墓碑前，轻声诉说着对爷爷的思念。我也学着爸爸妈妈的样子，给爷爷鞠躬，心里默默想着：爷爷，我已经长大了，会好好学习，不辜负您的期望。
回家的路上，细雨还在轻轻飘落。我望着窗外的景色，心里思绪万千。我明白了，清明节不仅是一个祭拜祖先、缅怀烈士的节日，更是一个让我们学会感恩、懂得珍惜的节日。它提醒着我们，今天的幸福生活来之不易，我们要铭记历史，缅怀先烈，珍惜当下的每一分美好。
这个清明节，虽然带着几分忧伤，却让我收获了很多。我懂得了感恩，学会了铭记，也明白了生命的意义。愿烈士们安息，愿我们珍惜时光，努力成长，用自己的方式回报那些默默守护我们的人。
清明时节作文
细雨如丝，轻轻斜织着四月的山峦。空气中弥漫着艾草的清香，奶奶蒸的青团还在竹屉里冒着热气，而我们已提着竹篮，踏上了上山的青石板路。
这是给爷爷扫墓的日子。
山间的雾气还未散尽，远处的墓碑在松柏间若隐若现，像一本本沉默的族谱。爷爷的墓在一棵老樟树下，去年冬天种下的柏树已经抽出了新绿。父亲沉默地拔去墓边的杂草，母亲用湿布细细擦拭碑上的浮尘，我则蹲在一旁，将野菊花和纸钱整齐码放。
"你爷爷生前最爱喝龙井。"父亲打开锡罐，将茶叶撒在墓前。我望着碑上那张黑白的照片，爷爷戴着老花镜，笑容温和。记忆中，他总在清明前后带我去采茶，粗糙的手掌包裹着我的小手，在茶垄间穿梭。"清明茶，谷雨烟"，他教我的童谣仿佛还在耳边回响，可那双手，却已化作这方青石下的尘土。
纸灰随风而起，像黑色的蝴蝶飘向远方。我合掌低头，忽然明白这仪式背后的重量——那不是迷信，而是生者与逝者对话的方式。我们用食物、用鲜花、用泪水，告诉那个远去的人：我们记得你，我们想念你，你活在我们继续的生活里。
下山时，雨停了。山脚下的油菜花田开得正盛，金黄的花浪一直涌到天边。几个孩子放着风筝在田埂上奔跑，笑声惊起一滩白鹭。生与死，在这个时节奇妙地交融——我们在墓前缅怀逝去的生命，却在田野里看见勃发的生机。
采了把沾着露水的艾草回家，奶奶正在包青团。糯米粉的清香混着豆沙的甜腻，这是属于清明的味道，是苦涩中的甘甜，是离别后的重逢。
清明，清朗明净。它教会我们，纪念不是沉溺于悲伤，而是带着先人的爱，更勇敢地走向春天。
清明作文
清明节的清晨，总是带着一种特别的湿润。不是雨，是那种从泥土深处升腾起来的、混合着青草气息的潮气。推开窗，远处的山峦笼罩在薄薄的雾霭里，像一幅水墨画，淡淡的，却又真切。
我们要回乡下给爷爷扫墓。
车子驶离城市，窗外的景色渐渐从高楼变成了田野。油菜花开得正盛，金黄一片，蜜蜂在花间嗡嗡作响。麦苗绿油油的，风一吹，像绿色的波浪在起伏。父亲开着车，很少说话，只是偶尔指指路边的某个地方：“你爷爷以前在这里种过西瓜。”
记忆中的爷爷，总是和清明连在一起。他个子不高，背微驼，手指粗糙，指甲缝里总有些洗不掉的泥土颜色。每年清明，他都会提前准备好祭品：煮得恰到好处的鸡蛋，黄澄澄的青团，还有他亲手折的纸元宝。他会仔细地把祭品装在竹篮里，然后牵着我的手，沿着那条蜿蜒的山路，一步一步往上走。
山不高，但路有些陡。爷爷走得很慢，每走几步就要停下来歇歇，喘着气说：“人老了，腿脚不中用了。”可他从来不会让我帮忙提篮子，总是说：“你空着手，跟着爷爷就行。”
墓地在半山腰，一片小小的平地。爷爷的墓碑很朴素，没有华丽的装饰，只是简单的石头，上面刻着他的名字和生卒年月。每年清明，这里都会被打扫得干干净净，坟头没有一根杂草。
爷爷生前常说：“人死了，就回到土地里去了。清明不是哭的时候，是来看看，告诉他们，家里一切都好。”
今年清明，爷爷已经离开五年了。
我们到了墓地。父亲放下带来的东西，开始清理坟边的杂草。母亲摆上祭品，点上香。我站在一旁，看着青烟袅袅升起，飘向天空。风有些大，烟被吹散了，却依然固执地朝着某个方向飘去。
“给你爷爷磕个头吧。”父亲说。
我跪在坟前，双手合十。闭上眼睛的那一刻，爷爷的形象突然变得异常清晰——他坐在老屋的门槛上，手里卷着旱烟，眯着眼睛看我放学回来;他在院子里教我种向日葵，说“种子要埋深点，才能长高”;他生病躺在床上，还念叨着要给我留一块菜地，种我最爱吃的番茄。
眼泪毫无预兆地落下来，滴在干燥的泥土上，瞬间消失不见。
“好了，起来吧。”母亲轻轻拉我，“你爷爷不希望看到我们哭哭啼啼的。”
祭拜结束后，我们并没有立刻离开。父亲在墓碑前坐了一会儿，用手指轻轻拂去碑上的灰尘。母亲则摘了些野花，插在坟头。“这花好看，你爷爷喜欢。”她说。
下山的路上，我忽然发现，清明节的悲伤并不浓烈，反而有一种奇异的宁静。山间的风带着草木的清香，鸟儿在林间鸣叫，远处传来溪水的潺潺声。生与死的界限，在这个节日里变得模糊而柔和。逝者长眠于地下，却以另一种方式活在生者的记忆里;生者行走在人间，用祭奠的方式与逝者对话。
回到老屋，奶奶已经在准备午饭。灶台上飘出青团的香气，那是用艾草汁和糯米粉做的，碧绿可爱。奶奶说：“吃青团，是为了记住清明这个节气，记住我们从哪里来。”
我咬了一口青团，软糯香甜，带着艾草的清香。这味道，和爷爷在世时做的一模一样。
午后，我们去田间散步。麦苗已经没过脚踝，油菜花在阳光下耀眼夺目。几个孩子在田埂上奔跑，放着风筝。风筝飞得很高，线在空中绷直，像连接着天与地的纽带。
我忽然明白，清明节不只是祭奠逝者的日子，更是生者与逝者、过去与现在、土地与天空对话的时刻。那些离开的人，他们的生命已经融入了这片土地——爷爷种的向日葵还在年年开花，他教我的道理还在影响着我的选择，他爱过的这片山水依然美丽。
清明，清而明。清理掉坟头的杂草，也清理掉心中的尘埃;明白生命的短暂，也明白记忆的永恒。
回城的路上，夕阳西下，远山如黛。我回头望去，那片山林在暮色中渐渐隐去，但我知道，爷爷就睡在那里，睡在那片他深爱的土地里。而我们，带着他的爱和记忆，继续走在人间的道路上。
清明，是思念的节日，更是生命的节日。它提醒我们：死亡不是终点，遗忘才是。只要还记得，只要还来看望，那些离开的人，就永远活在我们生命的春天里。