祖父临终前，已说不出完整句子。我们围在床前，听他断断续续地嘱托。轮到问我时，他浑浊的眼睛突然清亮起来，用尽最后力气吐出两个字：“还有...”
那是我人生中最重的遗嘱。
十五岁，我摔断腿躺在病床。同学带来月考卷子，鲜红的“78分”刺得我闭眼。母亲小声说：“休息吧，下次再说。”我却想起祖父的“还有”，咬牙坐起：“还有时间，帮我借笔记吧。”
石膏很沉，但比不过心里那份重量。当我拄着拐杖重返考场，成绩单上“92分”的墨迹未干时，我突然明白：“还有”不是鸡汤，是落水者眼中的岸，是沙漠旅人望见的绿洲线。
高三最黑暗的夜里，“还有”是唯一的灯。模拟考一次次击垮自信，我在操场上狂奔，直到肺叶灼痛跪倒在地。仰望星空时，仿佛听见祖父的声音：“还有...”是的，还有时间，还有可能，还有下一个日出。就是这两个字，撑着我爬起，走回教室，翻开习题集。
如今我在大学图书馆写下这些。窗外银杏叶正黄，而我知道——还有春天等在季节后面。
“还有”不是盲目乐观。它承认此刻的破碎，却坚信未来的完整;它直面当下的黑夜，却知道黎明已在路上。祖父用一生教我：最深的智慧不是否定苦难，而是在苦难正中，看见希望的火种。
那个黄昏，祖父的呼吸渐渐微弱。他最后的目光扫过我们每个人，然后望向窗外将落的太阳。我握紧他的手轻声说：“爷爷，还有明天。”他嘴角泛起一丝微笑，永远闭上了眼睛。
是的，永远说“还有”。说给挫折听，说给离别听，说给所有看似终点的地方听。因为只要还能说出这两个字，人生就永远没有终局——只有暂停，和下一个开始。
而今每当我想要放弃，就会抬头看天，对着云朵说出那两个字。风会带走它们，送到所有需要的人耳边。祖父的遗嘱，成了我给世界的永恒情书。