我把掌声送给你作文
那是一个阴沉沉的周三下午，操场上传来一阵阵“咚咚”的闷响，像有人在敲一面破鼓。我挤在人群中，看见你站在铅球场地的最里面，手里攥着那只比我拳头还大的铁球。
体育测试已经进行了一节课，大部分同学都顺利过关，轮到你时，却接连出了状况。第一次试投，铁球才飞出去两米，就“咕噜”滚到脚边;第二次，你咬着牙用力一抛，球在空中划了道低低的弧线，却砸在围栏上弹回来，差点伤到围观的人。人群中开始有窃窃私语：“力量不够啊。”“女生本来就难达标吧。”你低着头，把球抱在怀里，脸涨得通红，像熟透的番茄。
我站在前排，看见你悄悄把袖子往上撸了撸，露出一截被晒得发红的胳膊，手心里还沾着细密的汗。你深吸一口气，走到投掷线后，双脚分开，身体往后一仰，又猛地向前转，把全身的力气都聚在右臂上。铁球“呼”地划破空气，越来越高，越来越远，最后“砰”地落在了合格线外一米的地方——及格了!
你愣在原地，球从指间滑落，骨碌碌滚到我的脚边。我弯腰捡起它，递还给你，然后第一个用力拍起手来。清脆的掌声在操场上响起，像雨点打在树叶上，又像小溪冲开了石头。你抬起头，眼睛里还闪着水光，却慢慢露出一个笑，那笑容比阴云散去的阳光还亮。
后来，我常常在操场上遇见你练习。清晨的跑道边，傍晚的沙坑旁，你一遍遍重复着转体、挥臂的动作，手腕被铁球磨出了薄茧，校服后背也总是湿透的。有次我忍不住问：“为什么这么拼?”你擦着汗说：“我想证明，我不是‘不行’，只是‘还没行’。”
那一刻，我忽然明白，掌声从来不是给“已经很厉害”的人，而是给那些明明很害怕，却仍然选择站出来的人。你用一次又一次的失败，换来最后一次的“砰”地落地，也把“不放弃”三个字，刻进了那天的风里。
所以，今天我再次把掌声送给你——送给那个在阴天里不肯认输的你，送给每一个在角落里默默努力、终于发出自己声音的你。这掌声不大，却足够响亮，能盖过所有的怀疑，让每个努力的人，都听清自己心里的答案。
我把掌声送给你作文
掌声，是对努力的认可，是对勇气的赞美。在我的记忆里，最热烈的掌声，我想送给我的同学小宇。他用坚持战胜了困难，用勇气突破了自己，让我深深懂得了“不放弃”的力量。
小宇以前性格内向，说话声音小小的，更别提上台演讲了。每次老师布置演讲任务，他都躲在座位上，头埋得低低的，眼神里满是胆怯。上次班级演讲比赛，老师鼓励大家主动报名，小宇犹豫了很久，最终还是鼓起勇气举起了手，那一刻，我看到了他眼里的坚定。
为了做好演讲，小宇付出了比别人更多的努力。每天放学，他都会留在教室里，对着镜子反复练习，调整语气和表情，遇到不熟练的段落，就逐字逐句地背诵。有一次我路过教室，看到他因为紧张忘词，懊恼地抓了抓头发，却没有停下，喝了口水平复心情后，又重新开始练习。我走进去鼓励他，他笑着说：“我想试试，不想留下遗憾。”
演讲那天，小宇穿着整洁的衣服，一步步走上讲台。刚开始他还有些紧张，声音微微发颤，但很快就平静下来，流畅地讲起了准备好的内容。他的声音越来越洪亮，眼神越来越坚定，演讲里满是真诚的情感。当他鞠躬走下台时，教室里瞬间响起了雷鸣般的掌声，我也用力地鼓掌，手掌都拍得有些发麻。
小宇没有拿到第一名，但他战胜了内心的恐惧，突破了自己。这份勇气和坚持，比任何成绩都更可贵。我把掌声送给你，小宇。愿你永远带着这份勇敢，在成长的路上勇往直前，也愿我们都能为身边每一个努力的人，送上最真挚的掌声。
那阵热烈的掌声，不仅回荡在教室里，更留在了我们每个人的心底，时刻提醒着我们：只要勇敢尝试、坚持不懈，就值得被认可、被赞美。
我把掌声送给你作文
凌晨五点半，寒风卷着细小的雪籽抽打着窗玻璃。我裹紧羽绒服站在公交站台，呵出的白气瞬间消散在昏黄的路灯下。街道还在沉睡，只有远处传来"唰——唰——"的声响，单调而执着。
那声音来自街角。借着微弱的天光，我看见一个橙色的身影。那是一位约莫五十岁的环卫工阿姨，她佝偻着背，正用竹扫帚清扫着人行道上的落叶。寒风掀起她的衣角，露出里面洗得发白的棉服。她的手套破旧了，指尖处磨出了洞，握着扫帚杆的手指关节粗大，手背上是皲裂的红痕，像老树的皮。
公交车迟迟不来。我无聊地跺着脚，目光却无法从那个身影上移开。她扫得很慢，很仔细。遇到粘在地面上的口香糖，她会蹲下来，用小铲子一点点地抠，直到地面恢复洁净。一辆早班的轿车疾驰而过，溅起路边的泥水，在她橙色的工作服上留下一道肮脏的印子。她只是愣了一下，然后继续低头清扫，仿佛刚才什么都没发生。
忽然，她停下动作，环顾了一下空荡的街道，然后走到垃圾桶旁，从兜里摸出一个皱巴巴的塑料袋。我疑惑地看着她，却见她小心翼翼地把桶边散落的几个饮料瓶捡进袋子，又仔细地擦了擦桶沿。那一刻，路灯的光晕正好落在她身上，雪花在她周围飞舞，她像一尊沉默的雕像，守护着这座城市的苏醒。
我的眼眶突然有些发热。当我们还在温暖的被窝里沉睡，当这座城市还在为早高峰做准备，是这些橙色的身影，用冻裂的双手擦亮每一寸黎明。他们承受的不只是寒风的刺骨，还有路人的白眼，有不被理解的轻视，甚至有刻意的刁难。可他们从未抱怨，只是日复一日地弯着腰，扫去污秽，留下洁净。
公交车来了，发动机轰鸣着。我上车前，忍不住回头望去。那个橙色的身影已经挪到了下一个路口，扫帚划过地面的声音在寂静的清晨格外清晰。
车门关闭的瞬间，我在心里用力地鼓掌。这掌声穿越车窗，穿越寒风，送向那个无名的大姐，送给所有在平凡岗位上坚守的劳动者。你们扫净了街道，也扫亮了人心;你们弯下的是腰身，撑起的是文明。
我把最热烈的掌声送给你，送给这座城市的美容师，送给每一个在寒冬里温暖他人的平凡英雄。这掌声里，有感谢，有敬意，更有一个年轻人对责任的重新理解。
我把掌声送给你作文
地铁通道的拐角处，总有歌声流淌。我行色匆匆，从未驻足聆听。直到那个黄昏，我停下脚步，把掌声，送给了那位陌生的歌者。
那是一个寻常的下班傍晚，人群如潮水般涌动。通道里，一个穿着洗得发白衬衫的老人，抱着一把旧吉他，坐在小马扎上。他的歌声并不惊艳，甚至带着一丝沙哑和颤抖，像秋风拂过干枯的芦苇。他面前放着一个空空的琴盒，偶尔有零星的硬币落下，发出清脆的声响，很快又被喧嚣吞没。
起初，我只是路过。可就在与他擦肩而过的刹那，一段熟悉的旋律钻进耳朵——是《送别》。长亭外，古道边……那声音里没有技巧，只有沧桑，仿佛每一个音符都浸满了岁月的风霜。我鬼使神差地慢下脚步，回头望去。
老人闭着眼睛，完全沉浸在他的歌声里。他的手指在琴弦上移动，有些僵硬，却异常认真。灯光从他头顶倾泻，在他花白的头发上镀上一层柔和的金边。那一刻，周围匆忙的人群、刺耳的广播、闪烁的广告牌，仿佛都模糊成背景。只有他的歌声，像一条安静的河，缓缓流淌。
我忽然想起，他在这里唱歌很久了。或许，他是在用歌声对抗生活的孤寂?或许，他的歌声里藏着某个未完成的梦想?我不得而知。但我看见了，他歌声里那份纯粹的热爱，那份在平凡甚至窘迫中，依然不肯熄灭的微光。
一曲终了，周围依旧喧嚣。有人匆匆而过，有人瞥了一眼。老人微微睁开眼，看着空荡的琴盒，嘴角掠过一丝难以察觉的落寞，然后又开始调音，准备下一首。
就在这时，我用力地，拍响了手掌。
掌声在通道里显得有些突兀，却清晰而坚定。老人抬起头，惊讶地看向我。我的掌声不热烈，但持续着，一下，又一下。他浑浊的眼睛里，闪过一丝难以置信的光彩，随即漾开一个真诚的微笑，对着我微微颔首。
接着，身后传来另一个掌声，然后是第三个……掌声像投入平静湖面的石子，漾开了一圈圈涟漪。越来越多的人停下脚步，加入了鼓掌的行列。通道里不再只有匆忙的脚步声，还有了温暖的、有节奏的掌声。
我悄然退入人群，心中充满温暖。我知道，我送给老人的，不仅仅是一次掌声。那掌声是对他歌声的感谢，是对他坚持的致敬，更是对一个平凡灵魂认真活着的最高赞美。
生活里，有太多不被看见的努力，太多不被听见的声音。但总有某个瞬间，我们会被触动。那一刻，请不要吝啬你的掌声。因为你的掌声，或许能为某个人点亮一盏灯，照亮他前行的路，也温暖我们自己前行的征程。
所以，请把掌声送给你遇见的、值得被看见的每一个努力的身影吧。那掌声，是世间最温柔的回响。