我是在一个寻常的午后，意识到春天已经到来的。
不是日历上惊蛰的提示，不是朋友圈里刷屏的樱花照片，而是晾晒被子时，棉布在阳光下散发出的那种蓬松的暖意——那种只有经过漫长冬季沉淀后，才格外珍贵的、带着尘埃与光线的暖意。我抱着被子站在阳台上，忽然想对这个季节说些什么，却发现自己不知如何开口。
于是我决定，去跟春天打个招呼。
第一站是楼下那棵老槐树。它光秃了一整个冬天，枝桠像老人的手指，倔强地指向灰白的天空。我站在树下仰头看，忽然发现枝条上有了极细微的变化——不是新叶，而是一种难以形容的“润”，仿佛树液在木质深处重新流动，把干枯的表皮撑得微微发亮。我伸手摸了摸树皮，粗糙的纹理间，竟有一丝不易察觉的温热。我对着树说：“嘿，老朋友，你醒啦?”风吹过，枝条轻轻摇晃，像是在点头。
转身遇见隔壁的王奶奶，她提着菜篮子，篮子里是刚冒芽的韭菜，绿得晃眼。“哟，看见没?韭菜发芽了，春天真的来了。”她笑着，眼角的皱纹里盛着光。我接过一根韭菜，指尖传来泥土的湿润和植物的清冽。我跟王奶奶打招呼，她也跟我打招呼，我们之间隔着几十年的岁月，却在这一刻，被同一缕春风连接。
沿着小路往河边走，冰面已经化开了大半，露出墨绿色的河水。几个孩子在岸边扔石子，水花溅起时，他们发出清脆的笑声。我蹲下来，把手伸进河水里——水是凉的，但不是冬天那种刺骨的寒，而是一种带着生机的凉意，像是刚从冬眠中苏醒的脉搏。我对着河水说：“你好啊，又见面了。”河水荡开一圈圈涟漪，仿佛在回应。
最动人的招呼，是无声的。在河滩的泥地上，我发现了一行小小的脚印——不是人类的，是某种鸟雀留下的，细密而精巧，像一首写在大地上的诗。我顺着脚印往前走，看见一只麻雀正在啄食草籽，它啄几下，就警惕地抬起头，黑豆似的眼睛映着天空。我屏住呼吸，远远地站着。它终于飞走了，翅膀划破空气的声音，是春天最轻快的问候。
傍晚回家，母亲在厨房里包饺子，韭菜鸡蛋馅的。她把窗户开了一道缝，风灌进来，带着青草和泥土的气息。我站在厨房门口，看着母亲的背影，忽然想起小时候，她也是这样在春天包饺子，用的是院子里新发的韭菜。我走过去，轻轻说：“妈，春天来了。”她转过身，手里还沾着面粉，笑得眼睛眯成缝：“是啊，你看，连饺子都绿了。”
那一晚，我躺在床上，听着窗外隐约的虫鸣，忽然明白了“打招呼”的含义。它不需要隆重的仪式，不需要华丽的辞藻。它只是你对一棵树伸出手时，指尖感受到的温度;是你接过一根韭菜时，闻到的泥土芬芳;是你看见孩子笑声时，嘴角不自觉扬起的弧度;是你在平凡日子里，突然感知到的、生命重新流动的节拍。
春天不是轰轰烈烈闯进来的，它是被无数个微小的“你好”唤醒的。你跟它打招呼，它就回应你——用一朵花苞的绽开，用一缕风的温柔，用一声鸟鸣的清脆，用一片草叶的碧绿。
所以，别忘了跟春天打个招呼。就像跟一位久别重逢的老友那样，自然地，温暖地，说一句：“嘿，你来了。”