清明时节作文
清明时节，天色总像被洗旧的棉布，灰蒙蒙的，空气里浮动着潮湿的草木香。我们踩着湿润的田埂去扫墓，爷爷的竹杖叩在青石板上，发出“笃、笃”的轻响，像在敲一扇通往旧时光的门。
奶奶的坟前，父亲用袖口仔细擦拭墓碑，母亲把新折的白菊一支支摆好。我蹲下身，指尖触到碑上经年的苔痕，忽然想起她教我编草环的样子——她的手粗糙却灵巧，能把狗尾草绕成会晃脑袋的小兔子。“囡囡要像麦苗一样，经得起风雨。”她总这么说，可那时的我只顾着追蝴蝶，没听懂话里的分量。
扫完墓，我们沿着山涧往回走。溪水涨了，漫过浅滩的石头，唱着清亮的歌。田埂边的艾草长得正好，叶片肥厚，泛着油绿的光。邻居阿婆挎着竹篮招呼我们：“采些艾草回去蒸青团!”我蹲在田垄间，掐下最嫩的芽尖，指尖沾了满手清香。阿婆说，清明吃青团，是让先人的魂灵尝尝春天的甜。
傍晚，厨房里腾起白蒙蒙的雾气。母亲把艾草汁拌进糯米粉，揉成碧玉般的团子，包进芝麻糖馅。我学着捏出尖尖的角，却总捏不好，母亲笑我“手笨”，可蒸好的青团还是给了我最大的那个。咬开软糯的外皮，芝麻的甜香混着艾草的清苦在舌尖化开，像把整个春天都吃进了肚子里。
暮色四合时，远处传来零星的鞭炮声。我望着天边最后一缕霞光，忽然明白清明不只是细雨纷纷的哀思，更是生者与逝者的温柔对望——我们用祭奠铭记过往，用烟火延续生机。就像田埂上的艾草，年年枯荣，却始终向着阳光生长;就像手里的青团，藏着旧岁的怀念，也裹着新春的希望。
风过处，新发的柳枝轻拂墓碑，像是谁在轻声应答。
清明时节作文
“清明时节雨纷纷，路上行人欲断魂”，每当这句古诗在耳边响起，我就知道，又到了清明这个承载着思念与生机的时节。它不像春节那样热闹，也不像中秋那样团圆，却以一份淡淡的忧伤与清新，在我心中留下了深深的印记。
清明的天，总是带着几分朦胧的诗意。细雨淅淅沥沥，如牛毛，如丝线，无声无息地洒落下来，滋润着大地。路边的杨柳抽出了嫩绿的枝条，细长的柳叶上挂着晶莹的水珠，随风轻轻摇曳，仿佛在诉说着无尽的思念。田野里，小草探出了翠绿的脑袋，不知名的小野花点缀其间，在细雨中显得格外娇艳，给这微凉的时节增添了一抹生机。
清明这天，我们全家都会怀着崇敬的心情，去郊外祭拜祖先。一路上，能看到许多手持菊花、神情肃穆的人们，他们踏着细雨，前往墓地，诉说着对亲人的思念。来到墓地，爸爸细心地清理着坟前的杂草，妈妈摆放好水果和鲜花，我们一家人恭恭敬敬地鞠躬，寄托着对祖先的缅怀之情。那一刻，我懂得了清明不仅是一个节气，更是一个传承亲情、铭记先人的日子。
祭拜结束后，我们会沿着田间小路漫步。雨后的空气格外清新，夹杂着泥土的芬芳和青草的香气，深吸一口，让人神清气爽。田埂上，农民伯伯已经开始忙碌起来，播种、浇水，播下一年的希望。偶尔能看到几只小鸟在枝头叽叽喳喳地歌唱，给这宁静的时节增添了几分活力。
清明时节，既有淡淡的思念，也有蓬勃的生机;既有传统的民俗，也有生活的希望。它让我懂得了珍惜当下的亲情，也明白了生命轮回的意义。细雨依旧，思念绵长，这个清明，不仅留在了我的记忆里，更让我学会了感恩与成长。
清明时节作文
清明时节雨纷纷。杜牧的诗句穿越千年，落在这个早晨的窗棂上，像一声轻柔的叹息。
天未亮透，父亲便已在整理祭品。青团、纸钱、香烛，还有祖父生前最爱的黄酒，一一装进竹篮。我蹲在门边系鞋带，看母亲往我兜里塞伞："山上风大，别着凉。"她的眼睛有些红，许是昨晚又翻看了那本泛黄的相册。
山路蜿蜒如旧。春雨将青石台阶洗得发亮，两旁的野草挂着水珠，伸手一碰，便抖落满袖清凉。父亲走在前面，背影被薄雾裁剪得有些单薄。我忽然发现，他拔白头发的频率越来越高了，那些倔强的银丝，像春草般一茬茬冒出来。
祖父的墓在半山腰。去年新栽的松柏已抽出嫩芽，嫩绿顶着深绿，像生命在接力。父亲蹲下身拔草，动作很轻，仿佛怕惊扰地下的长眠。我学着他的样子，却发现草根扎得极深，泥土里缠着细碎的石子，硌得指尖生疼。
"你祖父年轻时是石匠，"父亲忽然开口，"这山里的台阶，有一半是他打的。"我愣住了，低头看那些青石板——无数次踩过的台阶，竟藏着这样的渊源。石缝间的青苔郁郁葱葱，或许正是祖父的汗滴滋养了它们。我抚摸冰凉的石面，粗糙的纹理像某种古老的文字，记载着一个我未曾真正了解的人。
焚香时，烟雾袅袅升起，与山雾融在一起。父亲斟满三杯黄酒，洒在墓前："爸，小明考上重点初中了。"他的声音有些哑，"您教他的那手毛笔字，没丢。"我鼻子一酸，想起六岁那年，祖父握着我的手，在毛边纸上写"人"字。他说："一撇一捺，要站得直。"那时不懂，只觉得墨汁难闻，如今才懂，那是他留给我的，最珍贵的遗产。
下山时，雨停了。阳光穿透云层，在梯田上投下斑驳的光影。油菜花正开得泼辣，金黄的海浪一直涌到天边。一群白鹭从水田惊起，翅膀掠过水面，留下细碎的涟漪。
母亲在田埂边采了一把艾草："回去包青团。"她的笑容里有释然，也有某种传承的笃定。我接过艾草，清苦的香气钻进鼻腔——这是清明特有的味道，是思念与生机交织的味道。
晚上，全家围坐包青团。糯米团在掌心揉圆、压扁，裹进豆沙馅，再捏成月牙形。蒸笼上汽时，满屋都是春天的气息。咬一口软糯的青团，我忽然明白：清明从来不只是悲伤的祭奠，更是生者的团聚，是记忆的重温，是把先辈的故事，包进岁月的青团里，一代代传下去。
窗外又飘起细雨。我铺开毛边纸，提笔写下一个"人"字。一撇一捺，在墨香中站得笔直。
清明时节雨纷纷作文
清明前的雨，总带着一种执拗的温柔。它不像夏雨那样急促暴烈，也不像秋雨那样凄清萧瑟，它只是细细密密地落下，仿佛要把天地间所有的记忆都浸润得柔软起来。
我跟着祖父去扫墓。山间的石阶被雨打湿，泛着青黑的光。祖父走在前面，撑着一把旧黑伞，背影在雨雾中显得格外瘦小。他每一步都走得缓慢而笃定，像是踩在时间的刻度上。墓园里很安静，只有雨声和偶尔的鸟鸣。青石墓碑在雨中愈发显得冷峻，而祖父带来的那束白菊，却在灰蒙蒙的背景里亮得耀眼。
“你太爷爷啊，最喜欢雨天。”祖父蹲下身，用袖子轻轻擦拭墓碑上的水珠，动作轻柔得像在抚摸一个孩子的脸。“他说雨能把天地洗得干净，让所有东西都回到本来的样子。”我看着他布满皱纹的手，忽然想起小时候，也是这样的雨天，他教我认碑上那些模糊的字迹。那些名字，那些生卒年月，在雨水的冲刷下，反而更加清晰了。
祭扫完，我们坐在山脚的小亭子里躲雨。祖父从布包里掏出两个青团，还温热。艾草的清香混着豆沙的甜味，在潮湿的空气里格外明显。他咬了一口，眯起眼睛：“你奶奶做的青团，艾草总放得比别人多。她说清明要多吃艾草，驱寒除湿，也是把春天的味道留在身体里。”我捏着那颗青绿色的团子，忽然觉得它沉甸甸的——里面包着的不只是豆沙，还有那么多人的记忆和手艺。
雨渐渐小了，变成细丝般的雾。远处的山峦在雾中若隐若现，像一幅未完成的水墨画。几个孩子举着风跑过，笑声清脆，他们踩起的水花，在灰绿色的背景里亮晶晶的。祖父看着他们，嘴角泛起一丝笑：“你看，他们跑得多欢。这雨啊，洗过老的，也润着新的。”
我忽然明白了清明的深意。它不是单纯的悲伤，而是一种温柔的提醒——提醒我们那些离去的人，其实从未真正离开。他们活在祖父擦拭墓碑的动作里，活在青团艾草的清香里，活在雨丝落下的节奏里，活在我们每一次的回忆与讲述中。
回家的路上，雨停了。天空被洗得发亮，泥土的气息清新扑鼻。路边的野花上挂着水珠，在夕阳下闪着细碎的光。祖父走在前面，脚步轻快了些，黑伞收拢在臂弯，像一截沉默的拐杖。
这个清明，没有想象中的悲伤。有的只是雨丝般的记忆，细细密密地织进心里，让那些遥远的名字变得可触可感。原来，清明不是为了纪念死亡，而是为了确认生命如何以另一种形式延续。就像这雨，落下来，渗进土里，又会在某个春天，催生出新的绿意。
而我们，就在这雨丝般绵长的记忆里，一代一代，传下去。